Tributo à simplicidade

As primeiras impressões sobre o Brasil nos vêm através do cronista da frota de Cabral, Pero Vaz de Caminha. Em sua Carta de Achamento do Brasil, transmite ao rei de Portugal o que percebeu na nova terra, a paisagem, o clima, os índios e tudo mais que observou. Seguem seus passos outros viajantes que, em curiosos e divertidos relatos, transmitem sua visão sobre o novo mundo recém-descoberto. Esses cronistas muito pouco se assemelham aos que começam a despontar na literatura, especialmente a partir do século XIX, incluindo aí, por exemplo, Machado de Assis.

Se antes a crônica era muito mais um relato histórico, circunstancial, em sua nova configuração torna-se um gênero de acentuado caráter literário. Quando os jornais passam a fazer parte da vida cotidiana, a crônica encontra seu espaço privilegiado de existir. A crônica é um texto que mora essencialmente nos jornais. Também em vista disso, apresenta um despojamento verbal, como escreve Jorge de Sá. Praticamente, todos eles acolhem cronistas dos mais variados perfis. Raridade é um autor publicar um livro de crônicas que antes não tenham figurado em algum jornal.

O jornal vive um dia. Na manhã seguinte, vem outro. Portanto, é um ente de vida efêmera. Se a crônica está nele, também ela assume esse caráter de efemeridade, de precariedade. Quanto mais uma crônica registra um fato pontual, um acontecimento marcado, datado, mais nasce para morrer.

Mas, há crônicas que, por seu encantamento, superam a transitoriedade e se estabelecem para sempre. São aquelas em que o autor, segundo Massaud Moisés, tem “a intenção menos de persuadir que entreter e, quem sabe, colaborar para o amadurecimento do leitor por meio da reflexão que espontaneamente lhe brota da pena”. Nas crônicas de caráter lírico, por exemplo, a impressão subjetiva se sobrepõe ao fato observado que lhes deu origem.

O Brasil é agraciado por extraordinários cronistas: Fernando Sabino, Paulo Mendes Campos, Drummond, Luís Fernando Veríssimo, só para citar alguns. Meu foco, no entanto, é Rubem Braga (1913-1990), que, ao contrário dos demais, na literatura se dedicou apenas à crônica, tendo publicado em torno de 15 mil, a maioria reunida em livros. No livro A borboleta amarela (1955), encontra-se “O sino de ouro”, que sempre me encanta quando a leio. É de uma singeleza incomum.

Conta que numa “povoação de poucas almas”, no interior de Goiás, há uma pequena igreja que tem, como em nenhuma grande catedral do mundo, – “coisa bela e espantosa” – um grande sino de ouro. Seu som “vai voando em ondas mansas” sobre a paisagem e as pessoas simples, dando a cada uma sua “ração diária de alegria”, impregnando a alma de cada um como se tivesse em si seu particular sino de ouro.

O narrador conta isso a uma criança que acha que “a coisa mais bonita do mundo deve ser ouvir um sino de ouro”. E conclui em tom melancólico: “Pois cada um de nós quando criança tem dentro da alma seu sino de ouro que depois, por nossa culpa e miséria e pecado e corrupção, vai virando pedra e terra, e lama e podridão”. Como diz Rubem Braga: “Minhas crônicas são instantes de ternura, que são os instantes da verdade.”

LEIA MAIS COLUNAS DE ELENOR SCHNEIDER