A essa altura de meu campeonato estou muito contente por ter boa saúde, ainda jogar tênis, subir escadas sem estrebuchar. Lido relativamente bem com a internet, não assino mais jornais físicos, só os de assinatura pela internet, como a Gazeta e a Zero Hora. Não tenho Facebook e coisas do gênero, mas não critico quem as use. Tenho meu blog que já passou de um milhão de acessos, mas agora só posto o que considero relevante. Não pretendo mais reformar o mundo, nem criticar quem pense diferente de mim.

No passado critiquei muito quem fizesse do Natal uma saturnália de bebidas e foguetório. Desisti porque isso não tem volta. O deus consumo venceu de goleada. Então me recolho, quieto, com minha família, no meio do mato na fazenda (der liebe Gott geht durch den Wald – o querido Deus caminha através da mata). Ouvimos o cantar das aves, sentimos o perfume das flores e árvores nativas.

O Natal, na época em que eu era criança, era dia 25 de dezembro.

Dia 24 era como qualquer outro, dia de trabalho. Portanto, eu ajudava meu pai, que era representante da Coca-Cola para Santa Cruz, a carregar a Dodge com engradados e os levar aos restaurantes e clubes.

Dia 24, o anoitecer era o usual: antes da janta todos ajoelhados em torno da mesa, para rezar o terço. Janta normal: arroz, feijão e carne.

Dia 25, sim, era Natal. Acordávamos cedo para olhar, junto ao pinheirinho, o que o Papai Noel havia trazido. Era um só presente para cada filho. Nada mais.

Depois, as maravilhosas missas na catedral, a duas quadras de nossa casa. Naquele tempo, as missas eram rezadas em latim.

Voltávamos da missa e rumávamos para Boa Vista, a 17 quilômetros de Santa Cruz, onde moravam nossos avós.

Minha mãe e minhas irmãs desembarcavam onde morava a vó materna Bertha Etges.

Eu seguia com meu pai mais um quilômetro, onde residiam meu avô Rudolf Gessinger e minha avó Rosa Klafke.

Na vó Bertha havia cachorros, arma de caça, vacas, cavalos.

No vô Rudolf: taças de cristal, piano, cítara, violinos.

Tudo isso se foi, ao menos nas cidades grandes. Natal é, para muitos, ocasião para tudo, menos para lembrar aquele que se homenageia na data. Esqueceram o aniversariante na manjedoura.

De minha parte acho que o silêncio, a reflexão e a família são tudo de bom.

Resumo: “Sapientia: nenhum poder, um pouco de saber, um pouco de sabedoria e o máximo possível de sabor”(Roland Barthes, em aula inaugural da cadeira de semiologia literária em 7 de janeiro de 1977).

Um afetuoso abraço aos meus leitores. Fico muito feliz com seus comentários e também com as críticas.